Play all audios:
В Вологде в сувенирном магазинчике я купил открытку. На открытке - двухэтажный домик с резными наличниками, старики на лавочке у крыльца, мальчик на трехколесном велосипеде, женщина в
халатике с тазом белья в руках. А на развороте открытки - стихи: _Вологодские дворики милые,_ _Что стоите вы нынче унылые_ _Под осенним неласковым солнышком?_ _Скрип калитки простуженным
горлышком._ _Под ногами хрустят ноткой звонкою_ _Лужи стылые корочкой тонкою,_ _Осень легкая вальсами венскими_ _Над качелями кружится детскими..._ Над стихами - посвящение:
"Посвящается улице Батюшкова 1960-х годов". Наш брат, подумал я, ровесник. И улица Батюшкова - из самых мне родных. Она ведет к Соборной горке, к реке и парку, где по выходным
играет музыка и кружатся карусели. По этой улице ходили мои дед и бабушка, мои родители и мои дети, и даже внучка уже успела пробежаться. Стал расспрашивать об авторе, Андрее Алексееве, и
мне тут же подарили скромный сборник "Всё будет", изданный тиражом 250 экземпляров. На обложке знакомый мне с детства вид: железнодорожный мост через реку Вологду близ
Спасо-Прилуцкого монастыря, дождливый осенний день. На обратном пути в Москву я все читал и перечитывал эту книжку, радостно отдавшись душой тому, что и мне помнится до мельчайших трещинок,
черточек, морщинок. За окном пробегали станции с ласковыми названиями. Поэзия, кроме восхитительной высоты слога и таинственной музыки, это всегда еще братское "ау", обращенное к
тому мальчишке, который живет в тебе. И мальчишка отзывается быстрее, чем ты, взрослый зануда, успеваешь что-либо подумать о стихах, измерить их строгим литературным аршином. ...А ведь
стихи-то - хорошие. Из чистого родника любимых улиц, из неспешного созерцания домиков на заречной стороне, храмов, лодок на перевозе. Дай Бог, чтобы каждому новому поколению вологодских
поэтов хватило здешнего неба, напоминающего фрески Дионисия, свежего ветра, настоянного на запахе речной воды, свежего белья, печного дымка и разнотравья. Сколь многое они еще услышат в
плеске воды, скрипе уключин, цвиканье ласточек и стрижей, перестуке по мосту дальнего поезда. Стихи Андрея Алексеева ЗЕРКАЛО _Круглый стол, скрипучий стул,_ _Скатерть, желтый абажур,_ _На
комоде слоники,_ _Над комодом ходики._ _Между створками трюмо_ _Есть зеркальное стекло._ _И живет тихонько в нем_ _Весь наш милый тихий дом._ _Все там есть: и стол, и стул,_ _Скатерть,
желтый абажур,_ _На комоде слоники,_ _Над комодом ходики._ _Если чуть сомкнуть трюмо,_ _То волшебное стекло_ _Многократно приумножит_ _Все нажитое добро._ _Будет много слоников,_ _Будет
много ходиков,_ _Будет лампы ярче свет,_ _Будет жизни много лет._ * * * _Бывает так, что комната пуста,_ _И от секунды до другой - верста,_ _И маятник небесный замирает,_ _Когда перо над
рифмами летает..._ * * * _Наберу слова в пригоршни,_ _Покрошу на лист бумаги,_ _Пусть на свете станет больше_ _Поэтической бодяги._ _Разомну сухарь в ладонях,_ _Положу на край дороги,_
_Пусть крылатые созданья_ _Мне слетаются под ноги._ _Поскребу в кармане рваном_ _Горсть непрожитых медяшек,_ _Поклонюсь пред белым храмом,_ _Все раздам толпе бедняжек._ _Если спросит голос
сверху:_ _"В чем, скажи, твое желанье?" -_ _Я отвечу: "Длись подольше_ _С жизнью сладкое свиданье!"_ ХОЖДЕНИЕ В ПРИЛУКИ _На переезде встал автобус,_ _И я, билетик
теребя,_ _Смотрю в окошко: стынет глобус_ _Под зябкой хмурью октября._ _С тяжелым грохотом в колесах_ _Плетется с севера состав,_ _Тревожа гравий на откосах_ _И лист на ивовых кустах._
_Сегодня день провел в Прилуках,_ _В святой тиши монастыря,_ _Просился к Богу на поруки,_ _Искал душе поводыря._ _Крошил сухарь случайным_ _птицам,_ _Рубцуя свой душевный шрам,_ _Украдкой
вглядывался в лица_ _Людей, крестившихся на храм,_ _Себя жалел. И в нетерпенье_ _Был зол и даже осуждал_ _Тех, кто в церковном услуженье_ _Передо мной весь день мелькал._ _В потоках мыслей
зрели муки,_ _Медь колокольную круша._ _Я согревал в карманах руки,_ _Но стыла в холоде душа._ _Поднявшись тяжко с мокрой_ _лавки,_ _Озябший,_ _Злой на целый мир,_ _Я вздрогнул._ _Из
церковной лавки_ _С улыбкой доброй,_ _Полный сил,_ _Мальчонка -_ _Светлая головка -_ _В сопровождении родни,_ _Сандалькой шаркая неловко,_ _Переставляет костыли._ _Господь! Спасибо за
науку,_ _Прости за то, что отвлекал._ _Осенней моросью Прилуки_ _Гасили мой стыдливый жар._ ВЕРА _Платочком носик часто трет,_ _Простыла, видимо, бедняжка,_ _Старинных стен рисует свод_
_Художница, девчонка-пташка._ _Поодаль сяду, погляжу_ _На то, как младость чертит_ _вечность,_ _И сам, глядишь, чего рожу,_ _Рифмуя ту же бесконечность._ _"О, Господи, как я
дрожу!" -_ _Сквозь ветки лип донес мне ветер,_ _Но предан делу своему_ _Художник двенадцатилетний._ _Сидит на стульчике складном,_ _В стакане кисточку болтает,_ _Макнет - и вот уж
серебром_ _Макушка церкви засияет._ _Я к ней тихонько подошел,_ _Спросил: "Как звать-то тебя?"_ _- "Вера"_ _"Теплей оденься", - "Хорошо",_ _И
окунулась снова в дело._ _Незримой стайкой голубей_ _Кружили ангелы над ней._ * * * _Бродить по улицам вечерним_ _Приятно мне уж потому,_ _Что город тихий, город древний,_ _Не весь подался в
новизну._ _Еще встречается нередко_ _Давно не крашеный забор,_ _Что на столбах повис некрепких,_ _Оберегая сонный двор._ _А там, в траве, лежат игрушки,_ _Совочек с ведрышком в песке,_ _И
старый пес, дворово-русский,_ _Сопит на солнечной доске._ _Сквозь легкий тюль окно вздыхает_ _Вечерний томный аромат,_ _И пьяный шмель, едва летая,_ _Давно уснуть на клумбе рад._ _И я,
притянутый к забору_ _Картинкой той, что сердцу_ _всласть,_ _Кажусь жильцам, должно быть,_ _вором._ _Да так и есть. А как не красть?!_ * * * _Все, что Богом дадено,_ _Все мое, не крадено,_
_Что к душе прилепится,_ _Тем она и светится._ _Человек не звание -_ _Господа создание,_ _Согрешит - покается,_ _Долго и не мается._ _Некрещеным хуже, все грехи_ _наружу._ _Вот и мне не
спится._ _...Кабы покреститься._ ПИШИТЕ ДМИТРИЮ ШЕВАРОВУ: [email protected]